La pregunta por ¿qué mierda decir de la vida? es la misma pregunta por ¿qué mierda hacer de la vida? ¿cómo mierda crear la vida? ¿cómo mierda vivir? Es difícil.
Es putamente difícil porque no se trata de crear una estructura conceptual que te de seguridad, sobre la que puedas andar, como obrero neoyorquino a blanco y negro. Que por qué no se trata de dar una respuesta putamente estructural? por la misma razón por la que maldigo, por la que maldices. Tú y yo somos entrañas, sangre, mierda, moco... hasta el cerebro debe ser putamente asqueroso.
Joder, qué mundo de mierda. Crearé mi historia, escuchádla. Caminar por allí, por las calles, siendo un falto de carácter. No es nada especial, no conozco la primer persona con carácter -sin contar a Alexander Supertramp-. En fin, caminar por allí, con tus audífonos en los oídos, escuchando Beatles, lo que sea, Camilo Sesto, Tango, flamenco, viendo colores que nadie más ve. ¿QUÉ MIERDA QUIERES? ¿QUÉ MIERDA QUIERO? Quiero dedicarme a eso, a escuchar música, a ver colores, a echarlos en un pedazo de cartón. A nada. Al fin y al cabo, a lo que hay. La pregunta del siglo, que la afirmaré: eres un burguesito de mierda, no querés trabajar, no querés ir a lavar mierda, como lo hicieron tus padres, no querés ir a ganarte la papa porque la tenés segura en casa. Eres un marica de mierda. Pero afirmaré todo lo contrario también: sea lo que sea que te ha llevado a querer eso, sea la mierda que sea, puede ser que, simplemente, eres un alma hermosa. Que no quiere perder la vida. Tal vez es tu última puta vida sobre este planeta. Canta, pinta, haz NADA, escribe cuando quieras, camina, que se te exploten los putos colores en tus ojos, en tu alma. Besa esos labios que siempre has querido besar, ponla contra una pared, pídele explicaciones, solo para mariquiar, para nada, pero bésala. Vete, no le vuelvas a hablar. Has lo que se te de la puta gana. Es tu única puta vida, adolescente, burgués, poco carácter, perdido, vago, hermoso de mierda.
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